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type.speciment

2026

hinter spitzenvorhängen
geht die sonne unter

zine

Kaputte Wände, Tapete, die von der Wand abblättert. Der Anblick beklemmt. Die Türen stehen offen, halten nicht mehr das, wofür sie gedacht waren. Seine Blick ist brüchig. Er will weinen. Die Schatten auf seinem Gesicht tanzen. Er setzt sich an den Tisch. Die Luft klebt in seinen Lungen. Er hört die Tropfen, die sich durch das offene Dach arbeiten. Durch die kaputten Fenster fällt noch schwaches Licht. Die Wintersonne verschwindet langsam hinter dem Kirchturm.

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